A competição

Chega o dia. O temível peso das expectativas faz-se sentir sobre as suas pernas, cada passo em direcção à posição inicial mais pesado que o anterior. Conhece no entanto intimamente todas as variáveis.
Assim ela julga.

O seu corpo, moldado milimetricamente ao longo de meses, revela a sua determinação. O cansaço dos treinos manteve-a até então desperta, alertada para as suas limitações, convencida da sua resiliência.

Ela está preparada, pensa.

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O jogo inicia. A dança habitual entre si e o seu oponente toma forma. Uma seguida de outra, a rapidez das suas passadas expõe os definidos músculos das suas pernas nuas.

Cada lance, cada jogada retira um pouco mais das suas reconhecidas forças. Sente o corpo esticar-se para lá do seu reconhecível limite, como se o seu espírito escapasse dos limites julgados maleáveis.

Dá-se o primeiro erro. O movimento dela não acompanha o seu pensamento, fazendo a bola sair mais baixo que o pretendido, contra a rede na sua frente. A raiva instantânea de tal passo em falso revela-se como uma pancada forte na sua coxa, acompanhada de um grito curto e inaudível.

Esperando uma reacção externa, ela vira o rosto perante o pequeno mas focado número de pessoas expectantes no exterior do campo, cuja atenção ela confunde com um silencioso julgamento. 

Apercebe-se agora que as inseguranças que julgara ter purgado, haviam ficado cobertas apenas pela preparação que oferecera ao seu físico, vaga esperança de que um aperfeiçoamento do seu corpo se estendesse ao juízo que o comanda

Num momento mais rápido que a luz que lhe beijava o rosto, a vergonha do seu erro eleva para primeiro plano as dúvidas que pensava ter enterrado após tantos meses.

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É, infelizmente, o primeiro de vários inesperados erros. A frustração de cada lance falhado trespassa-a como um gume enterrado no seu firmado estômago, sinal cruel da traição das suas próprias expectativas.

Cada respiração, mais e mais pesada, revela as suas costelas, cada lufada uma busca pela sobrevivência, cada falta de ar uma impingida sentença.

Cada gota na fronte acumula-se num oceano de vergonha, embaraçosas marcas da sua aparente impreparação.

Cada tacada reverbera pelo seu corpo, cada passo, cada salto um intenso tremor, derrubando a sua inicial tenacidade.

Por cada jogada a seu favor, duplicam-se os erros. Seguindo cada sorriso alcançado, surgem as expressões de frustração. Após cada falhanço, mantém os olhos cerrados, tentando não cruzar o seu ponto de vista com o dos que acompanham no público cada movimento seu.

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Cabisbaixa, retira-se do campo. O resultado espelha o destroçado esforço de tanto planeamento físico. O suor escorrido pelo perfil do seu rosto esconde as lágrimas que o acumulado esgotamento criou. 

Mentaliza no entanto que o ciclo que agora reinicia será a renovação da sua atitude. O espírito não pode quebrar, tal como o seu corpo não fez. A próxima oportunidade será melhor.

Assim ela espera.